памяти Вениамина Блаженного Я пса люблю. Его скалистый череп. Его блохастый шутовской кафтан. Вот он выходит на пустынный берег — а перед ним кипит кровавый океан. Кровавый рот вселенской мясорубки орет, блюет осколками костей. Пес, как струна — отзывчивый и чуткий, гробами горя смотрит на людей. Мне сладко спать в его смердящей шерсти, в его гниющем тлеющем паху. Так сладко спать бывает после смерти — хоть на спине, хоть лежа на боку.